"И когда обернулась птица снова - а у Синдбада не оставалось более мяса - он отсек кусок от своего бедра, и скормил ей" (с)

Вот так все и было. Только не бедра, а десны, и не птице, а бормашине.
Короче говоря, меня вчера добрый доктор Айболит (зря я прежде над этимологией этого имени не задумывался) несколько подредактировал, и эта история не заслуживала бы отдельного описания, если бы не джедайские технологии. Как вы думаете, чем ныне режут десны в небольших бруклайнских офисах? Лазером, друзья мои! Клянусь треуголкой барона Иеронимуса фон Мюнхгаузена! Итак, кабинет, сумрак, блеснувшие очки доктора, телевизо бесстрастно прибарматывает что-то насчет налоговой политики. Очки надевают и на меня. Вспоминается жутковатый рассказ Ольшанского про сон, в котором с ним беседовал следователь на Лубянке, и Митечкин Синий Заяц. Алый нестерпимый блеск. Жутко пахнет паленым мясом. Недостает только грома и грозного окрика "Покайся!" А я еще, между прочим, потом машину вел домой! Вот...